la sensación que queda es como cuando volvieron a rodar en la autopista, cada vez a mayor velocidad hacia la ciudad de las luces, y quizás se perdieron para siempre; aun cuando en tu viaje y en mi marcha nunca se cruzaron nuestras miradas, ni tan siquiera en el reflejo de los espejos...
ejercicio matutino
ensayo vespertino
motivos no faltan
repite la imagen
contempla (se) mira
amplio espejo
ensaya sonrisa con gesto rápido
se siente importante
cuando es observado
por el que está del otro lado
evoca rasgos
bucles del sur
recuerdo de otros mares
quiere el otro que es
con cada uno-otro
movimientos flexibles
una matriz dos madres
patrón para dos amores
para uno la expresión de la mañana
para el otro el gesto de la tarde
boca
cambia de forma
se contrae a los lados
labios
entreabiertos sobresalen
ensayo matutino
debut vespertino
motivos no faltan
si repite la imagen
que mira...se admira
dia veinte, dudas
¿algún sentido?
tristeza llega
¿una palabra?
se irá en el aire
razón se instala
corazón demanda
cincuentaynueve pasos
¿decir algo?
no le importará nada
pensamiento cargado
de pensamientos
cincuentaymuchotrecho
todosloscincuentas
un sólo pero,
es ajeno
hay vacío...
viento lleva
el buen deseo
sólo el viento
y el pensamiento...
cuando a Laura le preguntaban "¿qué es tu mamá", refiriéndose a qué hace su madre, ella respondía "nada, es feliz".
La de manos mágicas que tranforman cuanto tocan, la que sabe de lo simple y lo sencillo, de mirada serena, gesto tranquilo y con esa sabiduría que viene de la vida y que no está en los libros, es mi hermana, la madre de Laura.
dicen que el camino se dibuja en la mano
que es el destino, no te lo creas
que si con ella señalas el cielo
una mariposa se posará en tu dedo
que si la extiendes
alguien se asirá a ella
si la giras con suavidad y elegancia
talvez tu cuerpo participa de una danza
si la agitas para saludar
más de una sonrisa dibujarás
desatarás nudos con ella, romperás cadenas
tomará el lápiz para escribir lo que manifiestas
un día alguien pedirá tu mano
dásela como compañera, no se la entregues
cuando con ella golpees la mesa
lo dejarás en claro, serás precisa
que crece contigo, es tu espejo
lleva las marcas de la vida, es tu reflejo
es tu guía cuando camines a oscuras
tu soporte cuando tu cuerpo caiga
y un día tomará otra mano pequeña
para contarle más secretos
y tu mano será mi apoyo
cuando la vida me quite las fuerzas
porque el viejo computador ya no da más y escribir una línea es casi toda una odisea, es que hasta no resolver el problema no escribiré nada más por ahora.
Es la razón por eso que los visito sin decir nada y no es que no lo quiera, simplemente no puedo ir contra un disco duro lleno que no puedo respaldar porque la memoria ram, la placa y el procesador ya casi no responden y no me dejan hacer nada...
a esa hora en que todo se confunde con las sombras y sólo se oye el piar de los pájaros, que también casi se confunden, es como si la ciudad se detuviera y no quedara nada; como si los últimos rayos trataran de parecer más intensos para que nadie se olvide que una vez el sol estuvo antes de que la profunda oscuridad se apodere de todo.
A esa hora todo se suspende, el corazón, los sentidos...son instantes que parecen siglos mientras se busca la inmensa llave que le da cuerda al día para que retroceda, como si fuera posible, con la ilusión de retenerlo no porque fuera muy bueno, hubieron otros mejores, tampoco por despecho. No; sino sólo porque el permanente afán transgresor lo demanda para alcanzar a llegar a algún sitio más alto a contemplar el cielo lleno de arreboles...
desde su pequeña casita rodeada de botones rojos y bajo ese espinoso techo de barrotes mira el cielo. Recuerda cuando reconoció la risa que creía olvidada, el encuentro con la alegría y la ilusión perdida.
Su mundo no es muy grande y cuando sale debe sortear las púas del camino, las mismas que protegen su morada. Su mundo no dista más de un palmo del suelo y jamás, desde que llegó a él, lo ha pisado; es que no le hace falta, allí está todo y cuando el tiempo pasa y su casa se marchita y seca trepa un poco y a veces baja pero siempre encuentra un nuevo techo tejido para el abrigo. Y le gustan los botones rojos porque cuidan y adornan su entorno.
No; el pequeño cronopio casi nunca sale, nadie sabe cómo es pero se sabe que vive en ese minúsculo espacio redondo de techo espinoso desde donde recuerda un tiempo en el que reía....jpg)
apariencia frágil, delicado tono; parece que se diluye, se esfuma, difícil precisar sus contornos y sin embargo se presenta íntegra, firme, enérgica
aletea. Aletea y no se aleja; permanece...
una silenciosa mariposa, de esas que creen que apenas se notan, se pasó trecientos sesenta y cinco días soñando con brillar...es decir, estaba convencida que iba a despertar una mañana transformada en princesa con sus transparentes alas convertidas en un bello traje de seda, sus grandes ojos interrogantes iban a deslumbrar por su mirar brillante y ella entera iba a parecer un lucero por los destellos del polvillo de sus alas repartido en su cuerpo.
Había escuchado, parece, que las mariposas al cabo de un año se convertían en estrellas. Se ilusionaba con algo diferente a su recorrer jardines y flores permanentemente y por ello con paciencia aleteó entre azucenas, rosas, claveles y crisantemos embríagándose cada mañana de perfumes y colores.
Esa noche, la última, con varias de su especie aleteó por todo el valle. En algunos lugares se veían personajes de cartón o madera, con rostros iguales a los humanos simulando divertidas escenas y junto a ellos habían otros con máscaras o antifaces que bailaban y reían a la espera de la media noche para quemar los muñecos que simulaban el año viejo y que esperaban con el fuego quemar todo lo malo para iniciar uno nuevo cargado de esperanza. En otras comarcas la gente bebía y cantaba; también había lugares llenos de personas tristes con aire de espera de algo lejano y desconocido como lo que la pequeña mariposa soñaba. A medida que oscurecía y se encendían luces ella se quedaba sola porque sus compañeras se obnubilaban con los focos y se quemaban. No le importó, cruzó sola todo el valle.
Llegó a un pueblo en el que desde el suelo saltaban luces como si alguien quisiera desafiar al cielo bombardeándolo de estrellas mientras sus habitantes y los de los pueblos cercanos se abrazaban y gritaban con euforia porque llegaba el nuevo año. En su cabecita todo esto era como una locura y sintió miedo al darse cuenta que ella no quería ser lo que en su vida de un año había soñado, no quería ser estrella que salta desde el cielo, no quería un vestido de seda y aleteó asustada lo más lejos que pudo, sola, porque las otras mariposas cumplían su ciclo y se esfumaban.
En su huída se vio rodeada de grandes astros que desprendían calor y luz y quienes las llevaban eran niños que cantaban con voces suaves. Se sintió feliz por más que fueran los últimos momentos de su vida mariposil. Era tanto su contento que aleteó con fuerza, se acercó sin medir consecuencias a las estrellas de los niños para alcanzar esa luz interna y sus ojos brillaron como nunca, se sintió princesa cuando se encendió entera. La pequeña mariposa se convirtió finalmente en polvo de estrellas...
ESTA ENTRADA FUE PROGRAMADA PARA QUE SE PUBLIQUE AUTOMÁTICAMENTE AL INICIO MISMO DEL 2009 EN CHILE - ¡FELIZ AÑO NUEVO! - Y FUE PREPARADA POR LO MENOS 15 HORAS ANTES. SI LA ESTA LEYENDO ES QUE FUNCIONO LA TECNOLOGIA (es mi primera vez y seguro llegaré a casa al menos 6 horas después de publicada)
la mirada sonriente y en paz, la voz serena, el corazón tranquilo...suena simple, pero no es poco y esos son los deseos para cada un@, en medio de esa loca carrera de consumo que nos rodea.
Y que esa mirada serena, ese corazón en paz de la Navidad que permanezcan durante todo el 2009 que ya se viene.
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segimos el mismo camino no por pacto, por impulso.
Entre nosotros no hay declaraciones ni juramentos.
Si te caes te apoyo, si me tropiezo no siempre me sostienes.
Pero, eso sí estamos claros ambos, que entre mi izquierda y tu derecha siempre prima un firme compromiso.
¿en qué bellos parajes estarán tus pensamientos?
¿serán mariposas de colores las que revolotean más allá de tus ojos?
¿resonarán trinos disfrazados de estrellas en el eco de tus sueños?
¿sueñan los sueños?
mis pasos ya no son tan firmes como ayer, hoy siento los pies cansados.
Miro al frente y a lo lejos sin pensar en mañanas.
Aunque el andar no sea el mismo cuando me veo en el reflejo de la vida, percibo las intensas líneas que me cruzan el rostro, siento la piel distinta y hago inventarios de mil días y entonces sé que lo que vale es el hoy. Es por eso que vivo el día.
Veo al frente, a lo lejos. Tan solo eso y sigo...
se anda por la vida como si no anduviera cerca; se cree que cuando pasa es cosa de los años; se piensa que no tiene apuro y de pronto, sin más aviso se aparece lenta, penetrante, dura, certera...fulminante!
No se la espera, eso es todo. Nunca se sabe como va a llegar, qué rostro o nombre va a usar. Y se pone un nombre-disfraz para atacar. A veces, a la oscura se le da la pelea, en ocasiones se camina al borde junto a ella y parece que es posible sortearla aunque muchas veces engaña y repentinamente se presenta.
Otras, en pocos días, también en instantes sin aviso pasa a llevar a la existencia y a la muerte no le importa lo que deja, ni quienes, ni tampoco si sienten.
No se la espera y juega, y tira a la ruleta hasta ese último aire de vida, siempre gana, con ella no se juega.
Finalmente, siempre llega...
Nunca se sabe el por qué pero no hay rabias ni resentimientos a pesar del sufrimiento y en ese encuentro se deja constancia de lo que fue importante: se compartieron todas las verdades, complicidades y certezas, no hubo nada oculto, las dudas no existieron, la palabra siempre fue clara y la mirada transparente, el compartir fue pleno de espacios, instancias, momentos, sin trabas, todo abierto, sin secretos y eso lo dice cada uno y es lo que se rescata en ese diálogo porque en ese cruce de caminos es lo primero que deja marca.
Nunca se sabe si esas cosas pasan a diario, si suceden dos veces y cuando se sabe que se puede hablar desde la confianza y es posible hablar desde uno mismo ¡qué sereno es el momento! porque le deja al corazón tranquilo, a la razón le dice no pienses que no hace falta.
Nunca se sabe...pero sin proponérselo un día se le puede decir gracias al camino porque aunque se bifurque nuevamente, éste se cruzó en el momento preciso.
¿cuántas veces el camino se pone resbaloso?
¿cuántas más, el lodo nos hace caer y sin importar, mojados y sucios, nos levantamos y seguimos andando?
originally uploaded by dibufoto.
¿cuántas mañanas sale el sol, nos seca el lodo que convertido en polvo vuelve al suelo y después nos abriga?
¿cuantás tardes, como hoja caida, el viento nos eleva en volteretas y caemos sobre las piedras y nos ponemos en pie para seguir?
¿y cuántos arroyos nos cubren con sus espejos de cielo, nos ofrecen sus paraguas de ramas y en el encuentro con la esperanza, por fin, sonreimos?
corazones abiertos, rotos que pasan por la vida buscando consuelo.
Corazones partidos de fuerte granate.
Corazones apasionados, puros y entregados como el del joven poeta que quería ser maestro en Granada.
Corazones de fruto tierno, de jugoso anhelo, de amor naciente.
Corazones de coraza, como los de Benedetti:
"...porque te escondes dulce en el orgullo
pequeño y dulce
corazón coraza...
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no"
Corazón viejo que se desgrana y se hunde no por ser de poeta, no porque no le amen, no porque le falte algo sino por el vacío del que se deja amar a destajo sin entrega ni compromiso, por creerse libre o quizás por vanidad y ego. Corazón que ya no sabe lo que es sentir y el sentimiento.
Corazones de manos que sanan heridas, curan enfermos, alientan a los que sienten angustia y apuntalan a los que ya no quieren creer en la vida.
Corazón pobre y sencillo lleno de risa y amor como el del que cultiva y vende las granadas.
Corazón de niño que corre bajo el granado dando gritos de alegría, que mira hacia el cielo y se encuentra con un cúmulo de corazones rojos colgando de unas ramas.
Corazón sufrido que da sin miedo ni medida sin esperar siquiera un beso o una caricia aunque sea medida. Corazón que se abandona olvidándose que es persona.
Corazones arrojados, valientes, corazones de héroes anónimos o que no se nombran, que muchos los desconocen porque murieron por creer en su pensamiento.
Corazones partidos de Penélopes a la espera de un amor, que se quiebran en pedazos cuando se olvidan de ellos como si no valieran nada, que tejen y despiden perfumes cargados de amor desesperado.
Corazones que saben o intuyen mentiras y disimulan dolores, pero que en cualquier momento se desgranan repartiendose en mil amores.
Corazones libres que aman sin reparos, que se entregan sin miedos, que lo dan todo y se sienten vivos, enteros y fuertes y que van por la vida erguidos como un granado.
Corazones sencillos de granos dulces, corazones tiernos, corazones alegres y corazones sonrientes, algunos abiertos, otros partidos, otros desgranados y tantos ocultos, talvez perdidos.
Corazón de granada...
la palabra abre camino y el camino está lleno de palabras
la ventaja de la palabra es que se puede escribir, combinar, conjugar
también con ella se juega
la imaginación dispone de la palabra
la ventaja de la locura es que mezcla la imaginación con la palabra
ríete de la locura bien escrita al ritmo de la sonrisa del que la escribe
la desventaja de las cosas dichas a medias es que generan preguntas
nunca dejes una idea a medias, podría generar otras malas ideas;
las letras suelta se enlazan en palabras
las preguntas no dichas queman
me escribieron "beso, escribe, escribe, beso" todavía los siento y las combino, les doy la vuelta, juego con ellas, recién las cuento y apenas son cuatro
la palabra escrita no arde
lo escrito con dureza mejor leerlo despacio
que no te produzcan enojo, que el enfado atora a riesgo de perder la justa calma
si la palabra busca ser efectista y entristecer sin ser profunda mejor no perder la alegría
la palabra anónima que descalifica o ironiza nace en la cobardía
si recibes palabras necias ojalá te presten un hombro, te brinden confianza o un abrazo que amortigüe el efecto y el daño
para hornear una idea basta con mezclar palabras igual como se combinan ingredientes
la escrita con ternura sirve de alimento
los escritos, decía Eloísa mi abuela, son como el pan, hay que dejarlos reposar en un cajón, sacarlos de vez en cuando, amasarlos nuevamente y esperar hasta que leuden, recién entonces se pueden hornear
me pierdo entre la gente
sigo su paso, no pienso
me dejo llevar, camino
mientras un aire helado
me atraviesa
y te siento y está oscuro
y barrunto que te alejas
y no entiendo
y no... si te entiendo
y sé que buscas ser libre
cuando ya lo eres
y buscas ser ave
cuando a diario vuelas
y no quieres ser amado
gratuitamente
y... libremente lo hago
recorro los recuerdos
la música
pienso en nuestros encuentros
sonrío
encuentro tu mirada
perdida en la mía
y saboreo tus besos, tu entrega
igual a la mía
y así como camino por la calle
y siento ese aire helado
y mis puños se aprietan
y mis ojos se humedecen
y te pienso
y te veo
sé que tu no quieres saber
que también me quieres
sol de invierno, luces de primavera, abrazo de ramas, cantos de pájaros, serenidad en el aire al compartir la mañana con mis dos soles que con su alegría iluminan el corazón
No sé si es por el contraluz, pero esta foto tiene una secuencia de líneas que le dan un efecto especial y por eso la he subido directamente al blog y no como siempre al ►Flickr (ver) (aunque me parece que aquí pierde nitidez)
-variaciones sobre el mismo tema-
subida directamente; o en ►Flickr
- En el sur nunca he visto jaibas de tu tipo y las que hay, tienen afinidad con la cocina, es decir, generalmente terminan con una buena sazón. Es verdad, eres diferente, no te parecerás a ellas cuando grande, pero por las dudas, no es conveniente.
- Quiero conocer el mundo, insistió.
- La arena no es fina y blanca como ésta, las aguas son heladas, por eso del tal Humboldt, tu ya sabes, la corriente...además ¿dónde se ha visto una jaiba en avión?
Y tuve que explicarle sobre los aviones y las nubes, sobre la larga cordillera que cruza el continente de norte a sur y decirle lo que es la geografía. Incluso asegurarle que se molestaría con el acento, la entonación. No, pero ella insistía mirándome con ojitos de súplica, con su mejor expresión intransigente de jaibita adolecente.
Caminamos por la playa y ambas esgrimimos todo tipo de argumentos; a ella no le ponía contenta eso de correr todo el día por la arena buscando su agujero después que las olas la arrastraban y menos cuando los niños querían en un balde encerrarla.
Algunas veces tuvo inconvenientes con los cangrejos ermitaños cuando en la huida se encaramaba a sus casas. Es que soñaba con ser uno de ellos y crecer mudándose de caracol en caracol. Y por último, tenía miedo de los pájaros que se lanzaban en picada cuando llegaba la canoa del pescador.
Cuando se dio cuenta que me alejaba de la playa para volver a casa su expresión cambió y rápidamente mi pidió que le bajara. La arena seca quemaba pero no le importó, la cercanía de la geografía urbana, dijo y entonces tras una mirada rápida y un beso al vuelo, la pequeña jaiba saltó...se confundió con el color de la arena, ni una sola huella de ella quedó.
le instalaron un puente entre dos dientes, uno de esos que se asoman a la ventana de la sonrisa y que juegan con palabras y versos.
Se rumorea que por los bordes del puente se los ve rondar inquietos, también que cuando a ella no le llegan o los ignora se producen los suicidios de besos.
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Foto original, originally uploaded by dibufoto.
Cuando José Martí vivió en Guatemala por más de un año (►la historia), fue maestro en una escuela de niñas entre otras actividades que realizó.
Allí conoció a María García Granados. Después de algunos meses viajó a México para casarse y regresó con su mujer a Guatemala.
En mayo de 1878 la muchacha murió y en julio Martí y su mujer dejaron Guatemala.
En 1891 publica en los "Versos Sencillos" este poema que hoy suena como canción.
como le duele el corazón
y no le hace caso a la intuición
negándose a entender
que no es simple seguir
por una senda que no es
y que nunca va a ser
como le duele el corazón
cuando hasta en su más profundo rincón
ansía encontrar a otro ser
con el que pueda
hacer de la vida
algo pleno entre dos
y cómo le duele al comprender
que una vez más no acertó
aunque tiene mucho para dar
a ese ser que no sabe amar
que toma distancia del sentimiento
y se mide con la razón
y entonces, ¿cómo buscará consuelo su corazón
cuando decida alejarse de ese ser
que por el deber ser de su existir
no se permite sentir
y antepone el miedo al sentimiento
y a la belleza de perderse en el amor?
en el invierno eras feliz con un ramito de violetas.
En Santiago el invierno debe estar más triste porque te has ido y las violetas más intensas para despedirte.
Esta es una de las violetas de mi madre, de quien me dijiste muchas veces que te impresionó su dulzura.
En Quito hoy llueve como en invierno y por eso te regalo esta, una violeta de la ciudad que tanto quisiste, de esta tierra que te acogió en el exilio, en la que creció tu hija y nacieron tus nietos mayores. A la que diste tanto formando pintores, creando y trabajando también por los pobres. De esta ciudad que hiciste también tuya.
Aunque hoy no te habrán faltado ni te faltarán mañana los ramitos de violetas, mi querida amiga, mi maestra de dibujo, pero más que de dibujo de la vida, de consecuencia en las luchas, maestra de alegría, la que fuiste como otra madre, la que admiraba los dibujos de mi padre como el admira los tuyos.
No estaré para despedirte, pero me consuela el saber que mis hijas estuvieron porque te querían desde que nacieron.
No estuve hoy cuando tantos corazones se deben haber unido para no dejarte sola, para devolverte el cariño, la mano como tu la diste a tantos: los trabajadores, los exiliados que vinieron a estas mismas tierras, los perseguidos que estuvieron en tu pensamiento solidario, los pobladores que aprendieron creando a ser más libres, los mendigos de la calle, tus mendigos, esos que buscabas para hablarles, para que no tuvieran hambre, los que dibujabas para denunciar la injusticia.
Hoy deben ser muchos los que te acompañan en Santiago en tu despedida, tu hermana, tus hijos, tus nietos, los artistas, los pintores, los vecinos, los jóvenes, los niños, los de tu partido, los amigos de tantas luchas, los amigos de la vida, tus viejos y tus jóvenes amigos.
No estaré mañana para tu última despedida, por eso esta violeta, sencilla y bella como era tu vida, mi querida amiga Carmen Silva.
y florecen las orquídeas
y crece la flor de taxo (Passiflora mollisima L.), esa de pestilo largo
junto a la flor de sambo (Cucurbita ficifolia)
mientras las rosas enanas se imponen a cualquier otra planta
con el mismo desparpajo de la tupirosa, es decir la perenne y típica lantana (Lantana camara) originaria del Brasil y que por todo el mundo anda.
hace dos días que camino por mi ciudad, despúes de poco más de un año, la de mi historia y mis raíces, en la que se pronuncia el idioma con todas las letras y sin aspaviento; la que mezcla las calles de adoquín con el pavimento.
La de la lluvia como diluvio que termina en una esquina para que brille el sol en la siguiente y donde el frío de altura, de dosmil ochocientos veinte metros ecuatoriales, lo tenía olvidado porque siempre me recibió con sus vestidos primaverales.
Hace dos días que siento a ésta mi ciudad, la de los cielos que empiezan donde terminan las calles que suben y que parece que se fueran a descolgar en las nubes; la que conserva lo colonial junto con lo nuevo.
No es aquella en la que vivo ya tantos años que suman más de los que vivi en ésta, esa que es como propia y que conozco tan bien. No, esta es la de mis amores más básicos, mis sentires históricos.
Ésta, la que se despierta exactamente a las seis de la mañana y oscurece con exactitud a las seis de la tarde, sin saber de estaciones ni calendarios y que al medio día no conoce de sombras por su habitar en la mitad del mundo y que sin escándalo se adorna de lomas, montañas y eternos nevados.
Un poco más de un año no es tanto, pero talvez siempre se sienta como tiempo largo.
Te camino, te recorro lenta y pausadamente y siento como otros te hacen suya andando por tus rincones, por tus calles frondosas de árboles de verano y esqueletos tristes de invierno.
Te camino, te miro y también te sonrío, pero no llego a amarte como amo a la mía; tu abrazo acogedor no me alcanza, no me llena del todo aunque te disfruto y te siento, porque también me perteneces día a día. Te tengo confianza y me conmueven sin asustarme tus dramas y tus historias oscuras.
Y por más que quiero y lo intento, no puedo todavía sentirte mía...
No se llama flama, ni candela; se llama llama.
Aunque los que saben de ciencia le dicen "lama glama" llama se llama. La más andina de los Andes, la más serrana de todas, de lana fina, de ojos de almendra grande; esbelta y doméstica. La más bella y cercana.
La de la leyenda Inca que nació del enojo de Viracocha, el dios indignado por el amor prohibido de una pareja de enamorados y que cuando mira lo hace, segun el mito, con ojos de mirada humana, sin disimular el orgullo de provenir del Incario.
texto con dos finales
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Marzo 31. No puedo precisar la hora; en el muelle no hay gente y hace días que no me sirve el reloj.
Me arreglo el gorro, me protejo las orejas. En el horizonte se esbozan sombras de barcos que se alejan. Siempre quise trabajar en uno, pero mi pierna inútil me lo impidió.
Miro hacia atrás, un hombre se acerca; su figura joven se contrapone con el rostro pálido y envejecido y cojea de la pierna derecha . Cuando estamos frente a frente siento algo así como un metal helado que recorre mi espalda, intento hablarle pero siento su mirada fría e intensa que no me deja.
En el horizonte, ya no se distinguen los barcos y el sol se oculta dejando una estela luminosa dorada.
Enfrento al hombre y me veo a mi mismo, enjuto y frío. Hoy es el último día, sumo la vida, los amores y también los sinsabores. Es el momento de hacer presente este, el último recuerdo.
Caminamos al infinito el hombre y yo, fundidos en un rayo de sol.
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Enfrento al hombre y me veo a mi mismo, enjuto y frío. Ahora comprendo que el salto desde el muelle fue fatal; ahora sólo queda recoger este último recuerdo.
Marchamos al infinito, el hombre y yo, fundidos con el último rayo de sol.
Su madre le puso por nombre Quinde.
A ella le gustaban los picaflores; desde muy niña corría tras ellos y de a poco aprendió a moverse tan suave e imperceptiblemente que ya no la sentían, entonces se quedaba quieta, absorta mirándolos mientras tomaban el néctar de las flores.
Ella, la muchacha, ese día, el segundo de agosto de 1810 acompañó a las hijas del hombre que luchaba por la independencia a visitarlo en la prisión. El junto a los otros detenidos que habían formado una Junta Soberana que desconocía a las autoridades nombradas por la Corona, fueron fusilados al momento de la visita, “Quiroga protegió con su cuerpo a sus dos hijas, mientras que la criada -que era una robusta mujer de raza negra, que se encontraba embarazada- se lanzó de rodillas al piso para proteger a su señor, implorando piedad a sus verdugos. Uno de los soldados respondió al clamor, de la manera más execrable, asestándole un sablazo que dejó postrada y para siempre a la fiel e infeliz mujer". Ella fue sacada del lugar junto a las niñas y a los pocos minutos nació Quinde, casi sin ayuda mientras se vivía la tragedia en la casa.
Quinde creció libre como un colibrí ajeno a los sucesos del lugar. Corría por el campo imitando el canto de los pájaros mientras iba a cumplir con los mandados y los recados sustituyendo a su madre imposibilitada de trabajar. Desde el nacimiento y durante los primeros años fue atendido por las otras mujeres de la casa que lo mimaban y prodigaban todo tipo de cuidados, al igual que a su madre.
Cuando creció, Quinde entendió que no sólo podía cantar como un pájaro, sino también que era capaz de volar y desde ese momento empezó a planificar su vuelo. Se paraba al borde del precipicio y mirando a lo lejos agitaba sus brazos tratando de sintetizar los distintos movimientos que observaba en todas las especies de la zona. Al mismo tiempo empezó a confeccionar con las plumas que encontraba en sus andanzas un par de alas sobre una base de hilos que se robaba de las hilanderas, perfectamente templados en flexibles y livianas cañas. Con los mismos hilos tejió pacientemente cordeles que le servirían para fijarlas a los brazos.
Al cumplir los trece, nueve días antes de la muerte de su madre, dio por finalizada la confección de esas perfectas alas y en las tardes de esos días, antes del ocaso se las probaba y se lanzaba desde cuanta loma encontraba. La mañana del día en que quedó huérfano pudo cruzar de una a otra loma y volvió radiante de felicidad a contárselo a ella, que compartió la felicidad de Quinde al tiempo que sus ojos brillaron con la misma alegría. Pocos minutos después y mientras sostenía la mano de él, ella cerró sus ojos para siempre.
Quinde en ese instante y a pesar de las lágrimas se sintió poderoso, con una energía que no había sentido antes. Después de enterrar a su madre corrió en busca de sus alas, se las puso y se acercó al precipicio, entonó el canto del picaflor y voló…voló sobre el monte, sobre el río, cruzó montañas, selvas y planicies y de pronto se vio frente a una inmensidad húmeda y brillante teñida de oro y rosa, flanqueada por una inmensa esfera dorada que se escondía en el horizonte.
Hipnotizado se acercó lo más que pudo a ella y al dar una voltereta en el aire vio detrás suyo seres alados que caían sobre las aguas atrapando peces entre chillidos y juegos. Entonces fue que entendió el sentido de su nombre que aunque sea el del ave más pequeña, que en quichua significa colibrí, el siempre fue un pájaro; fue también entonces que se supo por qué la historia nunca registró su nacimiento.
A saltar en solitario al ritmo del contraste sin pisar los cables, sin pensar, sin asentar los pies en tierra.
Así, sin más.
El juego...
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II
Y juego, sin miedo , juego al riesgo.
Y juego al mismo juego que jugamos todos.
Sí, juego mientras se esconde tras la hoja el peligro.
Si, juego...
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III
Y tu juegas, avisando del sinsentido.
Y tu juegas pisando la superficie rugosa de la hoja, llevando a los otros al filo.
Sí, juegas pero sin arriesgarte al olvido.
Sí, juegas...
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IV
Nosotros jugamos porque nos gusta como le damos sentido.
Nosotros jugamos y también hablamos del peligro.
Nosotros jugamos tu con miedos, yo con equilibrio.
Y ellos juegan sin mirar este juego, ajenos a lo vivido.
Y ellos no juegan en esta hoja ni en el borde ni en el filo.
No, ellos no juegan por lo menos en esta hoja, en ésta la del desafío.
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FINAL (un punto aparte)
La seducción de lo que vibra con lo intenso; el necesario riesgo que es y no; el caminar por el borde, el ignorar la gravedad.
Jugar a que la vida es como la hoja que no sabe del viento, que no sabe que si sopla arrasa y que lleva como único argumento verdadero y seguro el desparpajo de la levedad.
Nada se pierde en el intento, sólo se le gana al tiempo: un día más.
Quizás mañana la orilla esté húmeda, resbalosa y entonces se haga presente la avisada caida, el final del andar...andar provocando a la realidad.
Mojadas, inhertes; paso cerca de ellas casi cada tarde ¿de dónde vinieron, cuántas aguas las bañaron antes, qué les hicieron para que fueran tan iguales?
Calladas saben de mi andar, cuando hace un tiempo, trataba de escuchar desde alguna ventana la música de los dos.
Testigos de piedra vieja que nos han visto pasar sellando en su humedad esta historia de acentos distintos y que queda sólo entre ellas, él y yo.
a soñar con las historias que cuenta el lago, con las que dice la orilla del frente o mejor aún, con lo que sucede allá en el horizonte. A compartir el placer único y maravilloso del silencio, de la paz que trae el rumor de las aguas...
Soy única para tí y tu me bastas, eso lo sabes.
Por más que otras flores te ronden y lancen sus dardos de polen al centro de tu tallo; aun cuando otras de muchos colores agiten sus corolas o lleguen con sus aromas intensos, sabes que permaneceré en tí y seré tu centro y tus hojas me rodearán amorosamente y me sentiré cuidada por tus ramas.
Y tus hojas conversarán con mis pétalos y siempre nos contaremos historias de gnomos, no dejaremos de imaginar pequeños seres mágicos saltando entre nosotros y conservaremos la capacidad de asombro cuando los insectos nos caminen o nos besen.
Y me dejas en tu interior porque sabes que nadie te conmueve como yo con mis fantasías florales; porque un día el sonido del roce de mis pétalos te hizo buscarme entre todos los capullos; porque despierto en tí la ternura cuando me ves erguida y digna acercarme a tí al momento que la brisa del bosque me empuja. Porque ese mismo día un rayo de sol atravesó las copas de los árboles, me iluminó, me volvió transparente y pudiste ver en mi interior la misma savia que a ti te recorre; porque me sabes flor leal y compañera.
Y me quedo en ti porque me gusta como combina mi fuccia fuerte con tu vasto verde; porque el rumor del roce de tus hojas me emociona y me gustas lleno de nervaduras; también porque te estremeces al ritmo de los cantos de la floresta. Y te admiro porque eres libre y así vas y vienes por este y por otros bosques lejanos sin confundir el camino de regreso guiando a árboles grandes, a arbustos y plantas de otras selvas, porque el resto de los habitantes verdes de la espesura te miran con respeto y siguen la trocha que le abres.
Y juntos nos complementamos como ninguna otra flor con su planta y tus hojas me acarician y mis pétalos te tocan suavemente y me dejo. Y tu te resistes a la intensidad del color que me viste y te asustas porque crezco en ti con las mismas-raíces-diferentes, pero sin mezclarnos ni confundirnos y tu te mantienes glauco y yo encendida. Y aunque no quieres...por ahora, también te dejas.
Juntos pasito a paso haciendo la vida. Regresamos por la misma ruta que abrimos con la ansiedad del comienzo, ahora pausado retorno al final del día.
Yo con tus cosas, tu con las mías; aunque no, tu con las tuyas y yo con las mías, que no se mezclen porque ya son una.
Tu con tus pausas y yo con mis apuros de hacer lo que talvez mañana se nos haga dificil; cuánto deseamos hacernos más liviano el trecho.
Hablas con tus silencios que acompañan mi reposo y me das la mano en mis titubeos cuando no sé a que iba.
Y así vamos; sabemos perfectamente que quiere el otro, no necesitamos de palabras porque las sonrisas cómplices develaron nuestras almas, el tacto los deseos y los ojos los corazones. Ahora poco nos miramos, no nos alcanza la vista y cuando lo hacemos nuestras miradas cansadas nos brindan alivio.
Y así seguimos juntos, por ese largo camino...
y talvez la tarde, cuando se vaya, me traiga en su brisa tu aroma;
y quizás al sentirlo me lleguen con el tus palabras;
y.¿quién sabe? en ese momento vea tu rostro, tu imagen lejana -por ahora- que mira el mar, se baña en vientos cálidos y respira aire salino;
y entonces te pensaré y tu pensamiento vendrá a mí y diremos que fue coincidencia, una más;
y como muchas veces nos pasa, te escribire unas palabras y en ese momento me llegarán las tuyas, comentando algo del día o nombrando un lugar y ahí nos quedaremos, como siempre, en ese, en cualquier lugar, por mucho tiempo inmóviles, hablando, mirándonos, mimándonos, sintiendonos
De andar firme, parece; de mirada segura, aparenta.
Piensa en marcharse a lugares lejanos, piensa que puede y sueña con la aventura de hacer mucho por otros que no tienen mucho.
Va por la calle, anda, vuelve, desanda y entonces siente como el miedo le recorre, le para. No miedo al partir sino a dejar y piensa en los cariños que tiene y los que no tanto.
Ya una vez dejó y sabe como es no regresar; sabe lo que es ir con cajas de un lugar a otro y no abrirlas, no sacar las fotos ni los recuerdos porque talvez, a lo mejor, puede ser que haya que volver o partir y entonces siente miedo a no ser capaz de dejar el miedo.
Se para en la puerta de su mundo, al frente el imaginario, atrás el verdadero pero no certero, piensa que puede ser más seguro lo que no es seguro pero si cercano, conocido, lo que con el tiempo se volvió familiar, cotidiano; piensa que en aquel lugar puede tener algo parecido a lo suyo pero no, no será igual y seguirá buscando.
Sabe que habrá más soledad y no le importa o si. Sabe. No, no sabe.
palabras recitadas por una niña de quince años que mira a la luna sentada en una roca y que hipnotizada por su luz no se entera que la acaricia el mar hasta que le convierte en estatua de sal
Oficialmente anunciaron su llegada hace cuatro días y dentro de poco lucirá así la vida; poco a poco las hojas se tornarán alegres, cobrizas; por ahora, el calor del verano se despide con amaneceres más frescos, luces diferentes y tempranos atardeceres.
a unos ojos andaluces que tomaron su expresión en madrid
pienso en lo que no somos,
en tu aparecer,
en las coincidencias,
en tus ímpetus de diciembre,
en todas las palabras bellas
para mi nuevas,
sentidas, sinceras
pienso en lo que parece un sueño,
en tu afán de conquista, en mi entrega,
en esas preguntas casi al azar
¿cuál es tu número, el tres, el nueve?
¿son compatibles, traen futuro?
simbología para mi desconocida,
palabras que mis oídos sólo oían
palpo, miro tus regalos
tu obsequiar generoso
como buscando llegar
a la quimera de algo compartido,
pienso en el dar del que yo no sabía,
en el recibir con ternura
con alegría
y me pregunto sobre el sentido de la quimera
que sin buscar, en mi se hizo presente,
en el por qué de no desafiar
al miedo que te ronda intransigente,
y te aleja del amor
haciendo que lo que sabe a cierto
no pueda ser verdadero
Corrían tras ella gentes de todas las edades. Las vecinas entreabrían las puertas y sus rostros adustos repetían una frase, ya viene "la torera”; más de alguna se paró al frente mirándola con desenfado.
Con ella, Ana entendió los gestos. Las cabezas de las mujeres y hombres mayores que se inclinaban levemente para saludar; las cejas de muchos expresando aprobación o enfado; las muecas de desagrado de las mujeres en las puertas de las casas; las sonrisas temerosas de los niños pequeños; las mejillas sonrosadas de los adolescentes que se besaban en las esquinas y las narices levantadas y de mirada huidiza de las que salían de las Iglesias.A veces y sólo a veces
la vida te despierta del letargo
con una voz que aparece de la nada
y te llama y te acompaña.
Pero a veces y sólo a veces
queremos escuchar alguna voz lejana
y nos conmovemos como si fuera propia
y nos entregamos como si fuera amada.
Y es entonces, que por única vez
nos reconocemos en el otro cuerpo
integramos sus sonidos y sus gestos
y desplegamos las alas de pájaro solitario
para cubrirnos de a dos en un solo vuelo.
Cómo será el abrazo acogedor de sus alas?
escuchar su respiración muy cerca
respirar con él el mismo aire,
sentir su acento de tono bajo susurrándo al oído,
reconocer con las mías sus manos
recorriendo mi cuerpo,
sentir el suyo y su piel contra la mía
mientras enredo mis manos en su pelo
y pruebo su boca con mi boca
con mágica locura, con caricias, con ganas infinitas,
hasta desplegar el vuelo confundiendo nuestras alas,
desparramando nuestras plumas,
alcanzando el cielo…
Cómo será?
¡vamos! empuja la carreta
enfila en el cortejo,
no cortejo de difuntos
ni cortejo nupcial
sólo el cortejo de la vida
que desfila ante mis ojos
ante los tuyos
antes los de los otros
¡vamos! que hoy nos espera
el regocijo
si, hoy tenemos festejo
por motivos no concretos
festejo de estar vivos
de sentir,
tan sólo eso
que no es poco, pero si perfecto
a un corazón de rizos andaluces
el nuestro, es un amor antiguo
que pareciera haber estado siempre,
sin hazañas de conquista,
sin escándalos de seducción.
nuestro amor no es de palabras
ni de declaraciones,
en el no hay los te quiero,
ni tampoco los no me olvides.
en nuestro amor hay silencios
acompañados de tiernos susurros,
de abrazos que siempre fueron
de delicados besos y caricias dulces
nuestro amor no es corriente
pero si cotidiano
es transparente, es intenso
es vivo y presente
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uno
dos
tres
sigo contando hasta diez, respiro profundamente y ya llego a cien.
cuatro
cinco
seis
quiero pensar que no aprendí a contar mas allá de mil.
siete
ocho
nueve
diez veces diez mas cien veces mil suspiros cienmil.
cinco
siete
nueve
¿cuántas veces digo cien, cuántas tu dices mil?
tres
siete
diez
no nos ponemos de acuerdo ni en cien ni en mil.
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Me dejo caer cansado no de lo andado ni de tratar de llegar a lo que no he llegado; tampoco de lo que intensamente he sido o lo que no he logrado. No, no es eso aunque parezca que el viento pase una a una las hojas de mi vida.
Es que simplemente descanso porque el trecho se me hace largo, la certeza de seguir no me alcanza por más que intento repasar uno a uno los pasos, por más que mi mente sabe el camino, por eso me entrego al cuerpo que me dice quédate, haz un alto.
Y descanso.
arupo (lonicera pubescens) § árbusto andino §§
